cuando vuelvas a encontrarme
y me ofrezcas, de nuevo, tu abrazo de muerto,
cuando tu cura chamánica recorra mi incisión más profunda,
cuando yo sea la estaca y el filo de tus armas,
la herida abierta y la misma venda de quien sólo ama a morir,
mi asfixia, todo lo amargo de esta solución salina,
lo inútil y estéril de esta pena mía,
sea el cielo la emergencia de un brindis al sol
y sacie una espiga negra la rabia y el desprecio en mis fauces amarillas.

ésta es mi póstuma victoria
hoy soy el Cid que vence una vez muerto
y descubre que mi orgullo te ha arrojado al cabo,
la luna es un hinchable azul de plástico
y la vida es una tómbola de mierda.
¿pero qué sentido tiene tu derrota si te vas con ella?
¿por qué aplaudo como un retrasado cuando el avión despega?
traía la disculpa en un bolsillo
y hasta el último minuto pensé que no tendría importancia
que mi corazón sea una bomba de racimo
y que en mi cabeza no haya sino ratas.
ve uniendo los puntos del patrón,
seremos los retales que se queden fuera.