Soy un arma más mortífera
que la súbita luz que preludia la explosión,
el instinto criminal que te besa en la boca
y el rastro -lúbrico- de tus serpientes al completar su acrobacia.
Corre tu cáliz letal por los surcos de mi espalda,
y ascienden cenizas de un pozo amargo,
de un triste 'white hole' en cuyo fondo
nos contemplan estatuas con heridas de metralla.
Ahora tendría que elegir cuatro o cinco palabras.
Ahora tendría que darte mi sangre,
vivir en tu fiebre, ser tu transfusión,
la noche que arranqué la brida a tu caballo,
la noche que asumí que me sobrevives.

La flota permanece amarrada a puerto
y mece a su antojo la flor del romero
un viento de lascivia distraída
en la cruel ceremonia de tu ausencia.
Será mejor morir que perder la vida,
y tendremos que rezar nadando hacia la orilla,
desconociéndonos a cada brazada
y pagando por prenda el amor de nuestros íntimos fantasmas.
Mis naves se mecen junto al romero en flor,
la herida lacerante prende del costado,
y tu antorcha, como un dardo en la diana,
como el dedo en la yaga, inflama de paz enemiga mi alma desvivida.

ayer te vi y sentí
que había vomitado todo el veneno.
la noche ha sido un desfile de serpientes mordiendo mis tobillos
en un batir furtivo a campo abierto.
maquilla la mañana de palacios versallescos mi acorazado hundido,
y reza el acta capitular de este paisaje yermo
que -de puro tontos- perdimos el suelo
pero escalamos tejados de esmaltes y absorbimos lunas inflamables.

hoy la pena ha de ser amarilla
tanto como las estrellas viejas
o los otoños que palidecen
sin presunción de inocencia.
la sangre cabalga en mis oídos,
recreo Hiroshima en mi corazón.
me vacié
ya nadie canta
mis latidos son los de un perro abandonado que apenas ladra
y anida en mí el jardinero de las plantas que no florecen
y llevan dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores.
me despreciaré por la mañana.

soy el camino trillado
todo lo que queda indemne por entre sus dientes metálicos,
el mismo agua que remonta el río
porque olvidó su reflejo, curso arriba, en algún remolino.
soy el aire en que no estás,
el vaivén, la veleta, el gallo enfermo de puntos cardinales
que lanza sus flechas al sur de Erice.
demasiado gramática y pocas flores,
demasiados síndromes de título aristócrata,
silogismos, cosologías, demasiada explosión nuclear.
quiero ser la fe que estremece el paisaje
un coro de vírgenes vestales
el corazón infectado
la luz de los días.

la melena del Cristo no deja de crecer y se está enredando en las aspas.
¿será ésta la noche en la que el ventilador se desprenda y nos trepane a los dos?
me miras con miedo porque sabes que te he "odiamado":
pocos sobreviven a un accidente de helicóptero
y ahora esperas ver pasar mi cadáver río abajo.

si hoy activaras tu cabeza nuclear
lo lamentaría por estos zapatos
se ven como nuevos, son caros, apenas los he usado.
no necesito esconderme,
soy el de siempre,
el que cree que lo más parecido a desear lo que no puedes lograr
es no desearlo,
el que acabará cenando solo
aunque te diga que ya ha quedado.
cómo se ilumina el desencuentro cuando cae un vaso al suelo.
antes de saber si te ha hecho daño,
me pregunto si no lo habrás tirado.
sueño que vuela la vajilla
yo que nunca he roto un plato.